Les stars du cinéma mondial se content fleurette dans un Paris de pacotille et Grégoire Colin se travelote au Marché du film.

Paris n'existe plus. Elle a été (r)avalée, dévorée par le cinéma bourgeois. Dans Paris, je t'aime, 18 cinéastes tirent un court portrait de la capitale (5 minutes chacun), et en arrivent tous (ou presque) à la même conclusion: Paris sera toujours une carte postale. L'idée? Faire kiffer le péquenot international, réinventer un Paris magique où l'on croise Natalie Portman au rez-de-chaussée, où une star américaine tombe amoureuse d'un dealeur de shit, où le sujet du voile est abordé avec coolitude, parce que la vie, tu vois, c'est une question de tolérance et de libertés individuelles. Ce genre. Pendant deux heures, Paris ne carbure qu'à la guest-star. Il lui faut de la Fanny Ardant, de la Gena Rowlands, du Gérard Depardieu, du Nick Nolte, de la Juliette Binoche, etc. Pourquoi pas, sauf qu'il n'y a même plus de désir, seuls comptent les noms qu'on pourra créditer au générique, les corps connus et reconnus qui permettront au projet de se vendre. Même Gus Van Sant (à qui l'on a "confié" le quartier du Marais – rires dans la salle) patine, et peine à faire bander sa caméra en dépit d'un Gaspard Ulliel en débardeur. Les aspérités de Paris, ses cicatrices, sa dureté ont disparu (deux exceptions: les beaux films de Walter Salles et de l'inconnu Oliver Schmitz) au profit d'un glamour aseptisé, d'histoires de riches qui ne feront même pas rêver les pauvres. Bref, du cinéma très "Cannes" qui ne s'adresse qu'à lui-même, une sorte d'entreprise "autophage" et assez écœurante, malgré quelques éclats ici et là. Pendant ce temps, au Marché du film, une série Z française démente avec un Grégoire Colin travelo, un Manuel Blanc vaillamment enculé, et un poisson dans l'anus d'un cadavre. Paris, oui, mais avec du sang et du sperme sur l'accordéon. On a juré aux distributeurs de ne pas parler du film, alors on vous révèle le titre de ce charmant foutoir dès que possible. Photo DR